Лис и Теа. Роквью - Яна Гаврилова Страница 98

Я щелкнула выключателем и в доме зажегся свет. Здесь было чисто, не было давнего слоя пыли и приятно пахло и в этом была заслуга миссис Гилмор. Прийти в старый провонявший сыростью дом было бы в разы труднее. Сейчас дом выглядит так, словно его владельцы улетели в отпуск и вот – вот должны вернуться.

Двигаясь по дому, я внимательно изучала каждую его деталь. Точнее, вспоминала. В памяти всплывали мелкие фрагменты из прошлого.

Я вошла на кухню. На сушилке возле раковины стояла моя кружка с «Белоснежкой», из которой я любила пить какао, а к холодильнику были прикреплены мои детские фото. Я вспомнила, как украдкой таскала продукты из этого холодильника, чтобы отнести их Дарену и он мог хоть немного поесть. Тогда единственной моей проблемой было то, что мой парень мог умереть от голода, в то время, как под крышей моего собственного дома по – настоящему умирали люди.

Я обхожу каждую комнату, за исключением спальни отца. В моей детской спальне тоже было прибрано, а над кроватью до сих пор болталась гирлянда, которую я повесила на свое последнее Рождество в этом доме.

Внезапно на меня накатывает усталость. Вероятно, этот день был слишком эмоциональным, чтобы пройти бесследно, поэтому я скидываю с себя платье, включаю гирлянду и забираюсь в постель.

— С днем рождения, меня, – шепчу я, в тишину своегодома и медленно уплываю в сон, чтобы вскоре встретить новый день.

Жаль, что я не знаю, что он приготовил мне новый сюрприз.

Я просыпаюсь около десяти утра. В телефоне меня ожидает сообщение от Харпи, которому не терпится забрать меня. Я пишу, чтобы он успокоился и приезжал через несколько часов.

Ночь прошла спокойно, меня не мучали кошмары и не было похмелья, так что можно считать это удачей. Все было не так уж и плохо.

Выбравшись из постели, я принимаю душ и отправляюсь на кухню, чтобы сварить кофе. Единственное чего я не делаю – не решаюсь раздвинуть занавески на окнах. В этом плане, я все еще остаюсь трусихой.

После чашки кофе, я просыпаюсь окончательно и снова исследую дом. Теперь, при дневном свете, он кажется совсем безобидным.

В гостиной я включаю телевизор, но он ничего не транслирует, так как никто много лет не платил за кабельное. Тогда я достаю из тумбы под телевизором фотоальбом. Рассматривая свои снимки с отцом, я пытаюсь уловить хотя бы крошечный намек на его суть, но у меня не получается. Я вижу лишь счастливого отца рядом со своей малышкой.

Малышкой, которая так сильно на него похожа.

Я убираю фотоальбом обратно в тумбу и шагаю в единственную комнату, которую я так и не посетила.

Спальня моего отца…обычная.Кровать, шкаф, письменный стол и комод.

Чертов комод.

Раньше я не понимала почему отец постоянно двигает его, а потом выяснилось, что именно под этим проклятым комодом находился спуск в подвал.

Сейчас он стоит на том же самом месте, и я ощущаю, как мой позвоночник опоясывает пронзающий холод, поэтому мне хочется поскорее убраться отсюда.

Но я не ухожу.

Мой взгляд падает на потрепанный ежедневник аккуратно лежащий на письменном столе. У него черная матовая, местами выцветшая обложка.

Отложив свой уход, я беру находку в руки и меня словно пронзает удар тока. Опустившись на кровать отца, я открываю ежедневник и сразу узнаю его почерк.

Все, что я прочту дальше станет ужасающим открытием и будь у меня выбор, я бы предпочла никогда не встречаться лицом к лицу с этой правдой.