Михаил Врубель. Победитель демона - Дмитрий Овсянников Страница 84

«Но где же он? – подумал Врубель. – Неужели я так устал, что заснул прямо за мольбертом и вижу сон? Тогда уж не вижу, а слышу сон! Черт знает что такое!»

Он что было силы ущипнул себя за руку. Кожа заныла, значит, разговор происходит наяву. На всякий случай перекрестился – Врубель не считал себя религиозным человеком, но то и дело наблюдал крестное знамение, работая в храмах.

По комнате ни с того ни с сего прошел ветер, пламя нескольких свечей, вздрогнув, погасло. По стенам заходили тени – густые, с рваными краями, похожие на тени огромных крыльев.

— Пустое! – В голосе невидимки прозвучало снисхождение. – Ты же сам прекрасно знаешь, что я не он!

— Я, кажется, схожу с ума, – заключил Врубель, обращаясь к самому себе.

— Неправда, – возразил голос. – Ты стройно рассуждаешь. И трудишься так, как не трудятся безумцы. Да и я – не наваждение.

— Чего ты хочешь от меня?

— Разговора. Хочу, чтобы меня услышали. Это нужно даже таким, как я!

— Но кто же ты?

— Можешь звать меня духом, можешь демоном, – это не изменит сути. Я могуществен, но я одинок. Среди подобных мне собеседника найти нелегко – нас не так много. Большая часть сородичей считает меня изгоем, а прочие слишком увлечены собой, чтобы слушать других.

— Но…

— Почему ты? Ты достаточно чуток, чтобы услышать меня. И, полагаю, достаточно умен, чтобы понять. Людей, в ком сочетаются оба этих свойства, не так уж много. Стало быть, мне посчастливилось.

Врубель оказался слишком изумлен, чтобы сомневаться в реальности происходящего и тем более терять самообладание.

— Ты хотел слышать о цветах и гранях, так слушай, – продолжал голос. – Ты удивляешься тому, что я говорю с тобой. Можешь удивиться и тому, что первые в этом мире цветы создал я.

— Так ты – демиург?

— Не спеши. Я взялся за дело, когда о цветах и не помышляли. Да и некому было помышлять. Самых растений не было – одни лишь камни под бескрайним небом. Россыпи камней всех оттенков, всех видов. Тогда они еще не успели слежаться так, как лежат сейчас. Я взял гранат и изумруд, рубин и аметист, добыл в недрах алмазы и огранил их, заставив сиять. Я дробил и соединял, во всю силу своих рук и своего разума.

— Что было дальше?

— Я оставил свои творения незавершенными. И впредь не вернулся к ним. В них не было жизни, и я не сумел вдохнуть ее в камень, даже ограненный. Когда тем же занялись другие, мне уже не было никакого дела до цветов.

Врубель стоял, повернувшись спиной к мольберту с незавершенным этюдом, и молча слушал. Он не хотел перебивать таинственного собеседника, да и ни один вопрос не приходил в голову. В мастерской понемногу делалось темнее – свечи гасли одна за одной, точно кто-то походя задувал их дрожащие огоньки. Врубелю доводилось слышать, что в воспаленном воображении сумасшедших звучат голоса. Звучит ли там шумное дыхание чего-то или кого-то большого, осторожные шаги, громкий шорох, будто кто-то пытается расправить в тесноте огромные оперенные крылья, Врубель не знал. Зато здесь и сейчас его мастерскую наполняли именно эти звуки.

— Ты молчишь. (Непонятно было, с которой из сторон звучит голос демона.) Что ж, ты растерян. Не спорь, я вижу. Люди считают меня и подобных мне злом и боятся. Боятся того, что мало кто из них способен понять. Или хотя бы услышать! Страх… Страх заменяет им многое. Страх желанен для них больше познания!