Последнее убежище - Клеменс Мишальон Страница 127

Глядя себе под ноги, я быстрым шагом направляюсь в холл. Народ расступается, освобождая мне дорогу. Всех отпугивает мой позорный статус человека, интересующего следствие, брата которого только что задержали по подозрению в убийстве.

Хотя знают ли они об аресте Габриэля?

Ладно, нет времени на размышления. Мне нужна неприметная дверь в углу, с табличкой «Служебный вход». Именно за ней прошлый раз скрылась Калхун, когда побежала за латексной перчаткой.

Открываю ее и прохожу в комнату отдыха персонала. Стол, стулья, шкафчики для вещей, микроволновка, кофемашина, рядом – горка использованных капсул.

На меня ошеломленно смотрят Каталина и две ее напарницы, в том числе и та, что обнаружила труп Сабрины.

Какого черта, говорят их взгляды. Какого черта тебе здесь надо?

Ничего, привыкла. Умею соображать на ходу, изобретать предлоги.

— Извините, – говорю я и выпаливаю первое, что приходит в голову: – Там неприятность с мистером Бреннером!

Так, не сработало.

Думаем дальше.

— У него серьезная проблема. Он задыхается и зовет на помощь.

Лицо Каталины вытягивается, и она вскакивает со стула. Господи, опять этот Бреннер…

— Конечно, такой стресс, – добавляю я, провожая служащих до дверей. – Надеюсь, с ним все будет хорошо…

Они меня уже не слышат, и я снова ныряю в служебную комнату.

Вероятно, в моем распоряжении минута-другая, не больше. Потом выяснится, что никакой тревоги нет, на помощь никто не звал.

Быстрей, Фрида!

Я шарю глазами по столу, сбрасываю с него салфетки, заглядываю под коробку для ланча. Обнаружив под ней блокнот, трясу его – вдруг выпадет карточка?

Увы, нет.

Где же она?

Так, шкафчики. Дергаю одну дверцу, другую, третью. Все заперто.

Замираю, прислушиваясь: не возвращаются ли служащие? Сколько я уже здесь нахожусь?

Какая разница? Самое главное – что я пропустила?

На обратной стороне входной двери с крючка свисает женский пиджак, который я сразу не заметила.

Жадно сдергиваю его, схватив за воротник. На груди приколот бейджик с надписью фирменным шрифтом «Ары»: Каталина.

Есть.

Есть, черт возьми!

Я судорожно шарю по карманам. В правом пусто. В левом тоже ничего. Уже собираюсь повесить пиджак обратно, когда натыкаюсь пальцем на твердый прямоугольник во внутреннем кармашке. О, пожалуйста, пожалуйста… Запускаю руку внутрь и вытягиваю наружу карточку.

Наверное, это она и есть. Никаких надписей типа «мастер-ключ» или «ключ от третьего этажа».

Я быстро накидываю пиджак на крючок и выскакиваю из комнаты, захлопнув дверь.

Ни Каталины, ни ее коллег в холле не видно. Видимо, бегают по зоне отдыха, разыскивая Уильяма. Может, отправились в его номер. Я снова упираюсь глазами в пол и, лавируя между гостями, выбираюсь наружу.

Бегу к магнолии и прижимаю карточку к фонарному столбу с такой силой, что тот едва не опрокидывается.

Нет, устоял, зато под землей раздается тихий рокот.

Есть!

Тайная дверь под углом поднимается в воздух.

Поднимается медленно. Чертовски медленно!

Ну, давай же, давай!

С минуты на минуту на территории появится Каталина.

Поднимаю с земли кусок мрамора – он обязательно понадобится для задуманной мною операции.

Ворота все еще не остановились, когда я проскальзываю внутрь.

В гараже темно, и я стою, моргая, пока не привыкнут глаза. Уж на что «Ара» элитный отель, и то ничего не может поделать с запахом бензина и моторного масла – в этом смысле подземный гараж ничем не отличается от любого другого. Стены здесь цементные, полы со скрипучим настилом, как в том складе, где начиналась наша жизнь в Нью-Йорке.