Свет над Грозовым Створом - Алиса Миро Страница 118

​— Но там вода, — Виктор нахмурился. — Если Кристалл на дне... как мы до него доберемся? Я умею плавать, но не дышать под водой.

​Я вспомнила книгу Ровены.

— Там была схема... Дыхательный аппарат? Нет, слишком сложно.

Но там был рецепт.

«Жабры. Зелье трансформации. Опасно. Ингредиенты: жабья икра, водоросли из глубин...»

Бррр.

​— Дора, — осенило меня. — В теплице. Я видела там странный тростник. Полый. Длинный.

— Трубка? — Виктор поднял бровь. — Вы хотите, чтобы я нырял с соломинкой?

​— Нет. Я хочу сделать водолазный колокол. Или...

Я посмотрела на бочку с маслом.

— Маркус, найдите мне самую большую, крепкую бочку. И кузнеца. Мы будем строить батискаф.

Оставив мужчин спорить о конструкции батискафа (Виктор предлагал обить бочку кожей, Маркус — просмолить в три слоя), я отправилась инспектировать свой новый «Производственный отдел».

​Комната старого писаря, которую выделили Доре, находилась в дальнем конце коридора.

Я ожидала увидеть там рабочий беспорядок: мешки, грязь, начало процесса.

Но когда я открыла дверь, меня встретил...завод.

​В комнате пахло так густо, что воздух можно было резать ножом: ментол, камфора, перец и что-то сладковато-хищное.

Вдоль стен, на полках, которые Дора, видимо, сколотила сама из ящиков (или заставила Питера), стояли ряды глиняных горшочков.

Ровные. Одинаковые. С угольными молниями на боках.

Десятки горшочков. Сотни.

​Дора стояла у стола, что-то яростно перетирая в огромной ступке. Её волосы выбились из-под косынки, на щеке было пятно сажи, а в глазах горел тот самый огонь, который бывает у художников или маньяков в момент вдохновения.

​— Дора? — осторожно позвала я.

​Она подпрыгнула, чуть не уронив пестик.

— Миледи! Вы пришли! — она сияла. — Смотрите! Я выполнила план!

​— План? — я подошла к полкам. — Дора, я просила двадцать банок крема и пять настоек. Здесь... здесь на полк хватит!

​— Ну так... — она смущенно вытерла руки о передник. — Жир топился так хорошо! А травы... они такие сочные! Я не могла остановиться. Жалко же, если сок пропадет.

Она начала тыкать пальцем в ряды.

— Вот это — «Огонь» (партия 1, усиленная). Это — «Мятный Бриз» (успокоительное, я добавила туда валериану, так что спать будут как убитые). А вот это...

Она указала на ряд маленьких баночек с зеленой субстанцией.

— Это я сама придумала. Эксперимент. Мазь от грибка и гниения. Я смешала сок того жгучего мха из подземелья с дегтем. Вонь страшная, но я намазала старый сапог — плесень исчезла за секунду!

​Я смотрела на неё с благоговейным ужасом.

Передо мной стоял Стахановец средневековья. Трудоголик, которому дали лабораторию и забыли сказать «стоп».

— Дора, ты спала?

— Немножко. Пока отвар остывал.

​Вдруг куча тряпья в углу стола зашевелилась.

Я отшатнулась, положив руку на кинжал.

— Крыса?

​— Нет! Что вы! — Дора бросилась к столу и нежно погладила...растение.

​Это был не цветок. Это был клубок толстых, мясистых стеблей, покрытых мягким пушком. Из центра клубка торчали два листа, подозрительно напоминающие уши, и один крупный, закрытый бутон.

Клубок задрожал и издал звук:«Уррр-хррр...»

Звук был похож на мурлыканье кота, у которого бронхит.

​— Знакомьтесь, этоЗубастик, — представила Дора, чеша растение между «ушами». Стебли от удовольствия извивались и терлись о её пальцы.