Развод. Начальница моего мужа - Ирина Манаева Страница 17

Айша тут же летит коршуном в их сторону, намереваясь отбить своего хахаля, но перед глазами у неё щёлкают ксивой.

Всё происходит так стремительно, что я продолжаю сидеть в машине, хлопая глазами. Позади показывается охранник, который окликает Тимура, а Айша истерит, что человека крадут средь бела дня. Отомри уже, Настя. И я выбираюсь из салона как раз в тот момент, когда все трое оказываются рядом.

— Что за хрень? — шипит в мою сторону Марк.

— Не выражайся, — спокойно отвечаю. — И садись в машину, едем домой.

— Никуда я с тобой не поеду, — качает права несовершеннолетний сын.

— Тогда поедешь со мной, — тут же вступает в наш спор Тимур. — Прокатнёмся до участка, покажу тебе обезьянник.

— Не имеешь права, я ничего не сделал.

— Девчонку твою заберём.

— Меня? — искренне удивляется Айша.

— Знаешь, сколько ему? — интересуется блондин, кивая на зажатого в его руках сына. — И что полагается тем, кому уже есть восемнадцать?

— Просто сядь в машину, Марк, — смотрю на него, не отводя глаз. — Пожалуйста, — звучит как просьба-приказ.

Охранник всё же добредает до нас, требуя разъяснений, и Тимуру приходится отпустить беглеца и отвести старика в сторону, разъясняя положение дел. А Марк трёт руку, словно ему было больно,

— Зачем ты это всё сделала?

— Ты не оставил мне выбора, — объясняю. — Нам надо поговорить.

— Неужели непонятно: если человек отключает телефон — он не настроен на разговоры, — говорит зло. А я не понимаю: когда он так быстро вырос? Вот, казалось, только вчера ходил под стол, а сейчас зло шипит в мою сторону, словно я ему в одночасье стала врагом. — Пошли, — обращается на этот раз к своей пассии, и она, наконец, произносит.

— Здрасьте.

Ну хоть здороваться научили, уже хорошо.

— Здравствуй, — оцениваю её беглым взглядом. Татуированный рукав. Уже в таком возрасте. В брови кольцо, в носу гвоздь, волосы действительно с розовыми прядями.

Не таких невесток мы ищем своим детям, не таких. И мне казалось, я должна идти в ногу со временем. Но, наверное, постарела, сделалась слишком свекровью, которая осознаёт, что не за горами реальное знакомство с потенциальной девушкой сына. Только, пожалуйста, пусть это будет не Айша. Пусть не она.

— Ты же взрослая, должна понимать, что так дела не делаются, — пытаюсь перетащить девчонку на свою сторону. — У него соревнования…

— Мам, — зовёт Марк.

— Ему пятнадцать! — не могу остановиться.

— Мам, — рычит в мою сторону сын.

— Он не может так просто исчезать и отключать телефон. Потому что я волнуюсь. Ты тоже будешь матерью, должна меня понять.

Кажется, что-то пошло не по плану, и вместо разговоров по душам с сыном, я пытаюсь достучаться до экстравагантной девчонки.

— Мам, — голос Марка меняется. Но на этот раз он не осуждающий, не запрещающий, а какой-то растерянный и испуганный.

— Дай мне уже сказать, пожалуйста, — прошу его, ощущая в носу слизь.

— МАМ, у тебя кровь!