Развод. Начальница моего мужа - Ирина Манаева Страница 18

Сын застыл болванчиком между двух берегов, а я, зажав нос, иду к машине за бумажными салфетками. Тимур добирается до меня быстрее, чем успеваю заглянуть в авто. Добывает из кармана платок, из салона воду, смачивает ткань и прикладывает мне к переносице, усаживая внутрь и слегка откидывая кресло.

— В порядке? — интересуется, и я киваю. Хочется просто завести мотор и уехать. Оставить Марка здесь, не унижаться, не упрашивать, не требовать меня выслушать. Достало всё, невероятно достало, будто это не капилляр лопнул, а моё терпение. — Больница рядом, — предлагает помощь врачей.

— Да нет, нормально. Сейчас остановится. Наверное, давление ударило. редко, но бывает.

— Охранник такой дотошный, — делится впечатлениями Тимур. — А с этим что делать? — кивает в сторону сына.

— Не знаю, — признаюсь. — Свою голову не вставишь. Ладно, спасибо большое. Дальше мы сами. Как мне тебя отблагодарить?

— Помириться с сыном.

— Угу, — усмехаюсь. — Давай я тебе такси вызову, — предлагаю ему.

— Шутишь? — усмехается Тимур. — Ещё мне девушки такси не оплачивали. Сам доберусь. Точно больше помощь не нужна?

— Нет.

— Удачи, Настя, — подмигивает мне и уходит за машину, а я встречаюсь взглядом с сыном.

Он не уходит, но и не торопится сесть ко мне, а я делаю тампон из салфетки и заталкиваю её в ноздрю на всякий, а потом завожу мотор. Сын сражается с ветряными мельницами, а я должна иметь терпение всё ему объяснять. Марк прикладывает телефон к уху, кому-то отвечая. Косится куда-то в сторону, а я хлопаю дверью, намереваясь уехать. Ну не привязывать же его к ноге, не запирать дома. Не знаю, чем я не угодила ему, пусть теперь разбирается Карпов.

Но как только трогаюсь, Марк идёт в мою сторону, перекрывая дорогу. Что-то говорит Айше и садится на пассажирское с недовольным лицом.

— Мне оказана честь? — не могу сдержать ехидства, и его губы презрительно изгибаются. — Ладно, поехали домой.

Карпов снова на проводе. Кажется, сегодня он назвонил месячный лимит.

— Отец, — бурчит Марк.

— Я за рулём.

— Что за мужик был с тобой? — требует ответа.

— А что?

— Ты изменяешь папе?

Смеюсь, но тут же останавливаюсь, вспоминая про кровь.

— Нет.

— Странная реакция.

— Пытаешься меня подловить?

— Кто этот тип? И какого чёрта он командовал?

— А если бы мне действительно стало плохо, Марк? Что если бы меня реально накрыло, а ты прятался за отключенным телефоном, потому что у тебя не было настроения? Что происходит?

— Ты не ответила.

— Просто человек с улицы, который помог тебя найти.

Он смотрит на меня, как на полоумную.

— Так не бывает.

Так и подмывает сказать, что не бывает, когда у мужа две любовницы, и одна из них в положении. Но сдерживаюсь. Я не намерена пока открывать карты.

— И не такое бывает. А теперь поговорим про эту девушку. Айша, верно?

Он молчит, раздумывая над ответом.

— Я люблю её! — сказано настолько уверено, что мне становится не по себе.

— Ясно.

— Что тебе ясно? — ощетинивается Марк.

— Что мой сын вырос, и у него чувства к женщине.

Он хмурит лоб, пытаясь найти подвох в моих словах. Но они звучат спокойно, лишь констатируя непреложный факт.

— Где познакомились? — пытаюсь разузнать у него.

— Зачем спрашиваешь? — настроен он враждебно.

— Чтобы нарваться на грубость, — закатываю глаза, а у Марка звонит телефон.