Пташка Барса - Ая Кучер Страница 51

— Да! – я едва не морщусь от жара и унижения. – Это… Я в тюрьму не хотела!

— Чё? – Барс замирает. И в глазах у него, как включатель щёлкнули, – вспыхивает гнев. – Тебе менты угрожали?! Так?

— Нет! Да! Точнее…Эм… Есть закон такой! Серьёзно! Если увидел преступление – обязан рассказать. А если не расскажешь, ты типа соучастник! Пособник! Сидеть будешь тоже. Это прям статья такая есть! Ну, наверное…

Я нервно сглатываю. Сама перевариваю, что только что ляпнула. Потому что законник из меня такой себе.

Если не считать пару сезонов о юристах. И то я смотрела с перемоткой на любовные линии.

Барс не выглядит особ впечатлённым моим познанием. Его руки продолжают жить своей жизнью.

Скользят туда, куда у приличных девушек пускают только после свадьбы. И то не факт!

А после пальцы мужчины обхватывают мои лодыжки. Боль разливается огненной лавой.

Боль сильная, режущая. Я знаю, что Барс не сжал так уж сильно, но ощущение, словно кость ломает.

— Ой-ой! – стону. – Пусти! Больно-больно!

Глаза моментально наливаются слезами. Я зажмуриваюсь, сцепив зубы, но легче не становится.

— Завязывай пургу гнать, пташка, – Барс хмыкнул. – Я не ведусь на такое.

— Я не обманываю! Я… Пусти, пожалуйста…

Пальцы Барса никуда не деваются. Он больше не сжимает, но и не отпускает полностью.

Я всхлипываю, ощущая огонь в лодыжке. И как только хватка окончательно исчезает – притягиваю к себе ногу.

Поглаживаю повреждённую часть. Она припухла и покраснела. Точно подвернула!

— Не гонишь? – Барс прищуривается.

— Нет! – я мотаю головой. – Ты когда дверь дёрнул – я упала! И подвернула! И болит!

Всхлипываю, добавляя драматизма. Хотя всхлип и настоящий, потому что ощущения адски неприятные.

Барс смотрит на меня в упор, рассматривает. И мне от этого пронзительного взгляда не по себе.

Есть в мужчине что-то такое, пронизывающее. Животное. Хищное. Рядом с ним я себя совсем крохой ощущаю.

— Последний шанс тебе даю, – вдруг произносит мужчина. – Сиди на жопе ровно и не двигайся. Сейчас вернусь.

— А ты куда? – уточняю растерянно.

— Аптечку организую. Чтобы пташку подлатать.

Он говорит это так буднично, будто не в сортире меня на куски разбирать собирался, а просто, ну, блин, на ссадину подуть.

И мужчина выходит, оставляя меня в одиночестве. Будто совсем недавно не пытался полапать.

А я остаюсь сидеть на столешнице, как самая настоящая жертва судьбы. Он серьёзно пошёл за аптечкой? Правда?

Не-е-ет, подождите. Тут что-то не так.

Мне хочется и обрадоваться его доброте. И при этом я сомневаюсь, что такие люди способны на сострадание.

Ага. Сейчас подлечит, а потом – покалечит. Не-а, нужно сматываться побыстрее.

Я спрыгиваю со столешницы, стараясь не подвернуть и вторую ногу. Ковыляю в сторону выхода.

Аккуратно выглядываю, убеждаясь, что мужчины в коридоре нет. Путь чист, можно двигать.

Госпожа Удача, ты ли это?! Я двигаюсь по коридору, кручу головой в попытке найти хоть какую-то дверь.

Каждая трещинка в плитке становится точкой опоры, каждое «ой» в голове превращается в молитву.

БОЖЕ!

Я вижу служебный выход. Прямо так и написано. Мамочки, это лучшее, что я читала в жизни!

Толкаю дверь, оказываясь на улице. Ночной воздух окутывает прохладой, немного остужая пылающее тело.

Хочется петь, плакать и целовать землю, асфальт, бетон, всё! Свобода. Я сбежала.