Король моей школы - Лисса Джонс Страница 83

— Оу. — Саша снова вскидывает брови. — Что он еще сделал?

Я рассказываю о случившемся не в деталях, но так, чтобы смысл остался понятным.

Саша — первый человек, не считая Фила, который узнает о том, что порой я пишу в стол. В тетрадь, точнее.

— Эти стихи… Ты так сильно не хочешь, чтобы он их увидел? Или не хочешь, чтобы родители знали о конкурсе? Или… ну, ты правда думаешь, что он их показал бы кому-то?

— Ответ на все — да.

— И ты будешь притворяться, что все хорошо и молчать, если придут еще анонимки? Только чтоб он школу закончил?

— Притворяться. Да.

Таких, как Фил, нельзя любить. Себе дороже. Шаг вперед — два назад. Надо быть глупой мазохисткой, чтобы прощать…

Саша внезапно хватает меня за запястье и кладет на ладонь браслет из кругленьких светло-розовых камней, похожих на кварц. На браслете болтается крошечная серебряная фигурка кицунэ.

— Вот. Теперь у тебя есть я, — тычет пальцем в свою грудь, — и этот дурацкий уродец-кот. Остальное — нафиг.

Улыбаюсь от ее описания мифической лисицы.

— Когда ты только успела?

— Ну, пока ты витала в облаках, я потратила все карманные деньги, выделенные на следующую неделю. — Саша хмыкает и дёргает меня за рукав. — Пошли, тут на втором этаже продают bubble tea. Без лифчиков и Вороновых.

Мы петляем между шумными компаниями, огибая стенды с безделушками. Когда до выхода остаётся пара шагов, моя подруга вдруг встаёт как вкопанная.

— Эй, ты чег… — оу. ОУ.

Дмитрий Юсупов — холеный, с уложенными волосами и идеально одетый — замер перед нами, словно увидел не Сашу, а пришельца из другой галактики.

Даже здесь, среди ярмарочного хаоса, он выглядит так, будто только что сошёл со страниц глянцевого журнала. Светло-серые чиносы, льняная рубашка, дорогие кеды и толстовка, которая кричит: «Я не старался, но выгляжу на миллион».

Блин… Только не говори, что ты тут не один.

Пока я кручу головой в поисках его друга, Дима первым прочищает горло. Замечаю, что его пальцы слегка дрожат, когда он поправляет несуществующую складку на рукаве.

— Привет… — Взгляд прилип к Саше, и только через пару секунд он вспоминает, что я тоже здесь, и кивает мне. — Вы… на ярмарке?

— Нет, мы здесь за хлебом, — оживляется Саша, ехидно приподнимая бровь. — Ты разве не в курсе? На втором этаже хлебобулочная выставка.

Дима моргает, его лицо выражает такую чистую, почти детскую растерянность, что я едва сдерживаю смех. Этот всегда уверенный в себе принц Северной Пальмиры буквально тает перед её колкостями.

— Мы уже уходим, — вежливо улыбаюсь я, слегка подталкивая Сашу, пока она своим «особым» флиртом не добила его окончательно. — Хорошего дня.

— Стойте!

Ого.

Вау.

Он делает шаг вперёд, и я вижу, как его скулы совсем немного — о, серьезно? — розовеют.

— Вы обедаете? — Дима нервно проводит рукой по затылку, словно боится, что мы сейчас развернемся и уйдем. — Тут рядом есть одно японское кафе… Если хотите… Можно сходить. Угощаю.

Он произносит это так, будто предлагает не поесть, а прыгнуть с парашютом. Саша медленно поворачивается, её глаза сверкают.

— Это что, приглашение? — Она подходит к нему, задрав нос к потолку, чтобы хоть как-то перекрыть их разницу в росте. У Димы перехватывает дыхание. Он открывает рот, закрывает, снова открывает. В итоге просто кивает.