Папа в прокате - Ольга Дашкова Страница 9

— Леха. Воскресенье. Семь утра, – Игорь моргнул. Потом еще раз.

— Именно! Лучшее время для пробежки. Город просыпается, воздух свежий, энергия Вселенной…

— Леха, – перебил его Игорь, – извини, но не сегодня.

Леха нахмурился, критически оглядывая друга с ног до головы.

— Серьезно? Ты опять будешь отмазываться? В прошлое воскресенье у тебя болела нога. В позапрошлое – ты «дописывал сценарий». А теперь что?

— Теперь… – Игорь потер лицо, – у меня уважительная причина.

— Ага, – Леха скрестил руки на груди, – дай угадаю. Ты встретил девушку?

— Нет.

— Ты заболел?

— Нет.

— У тебя похмелье?

— Нет!

— Тогда в чем проблема? – Леха попытался заглянуть через плечо Игоря в квартиру. – Ты что-то скрываешь. У тебя там кто-то есть?

— Есть, но…

— Я так и знал! – торжествующе воскликнул Леха. – Девушка! Ты же сказал «нет», когда я спросил, но я вижу твое лицо. Это лицо человека, который…

— Это не девушка, – устало перебил Игорь.

— Парень? – Леха приподнял бровь.

— Леха, заткнись и дай мне сказать!

Из глубины квартиры донесся сонный голос:

— Игорь? Кто пришел?

Леха застыл. Игорь застыл. Даже воздух вокруг них, казалось, замер в ожидании.

— Это был… детский голос? – медленно произнес Леха.

— Да.

— У тебя в квартире ребенок?

— Да.

— В семь утра воскресенья.

— Технически она тут с субботнего утра.

— Игорь, – Леха понизил голос до конспиративного шепота, – ты похитил ребенка, признайся?

— Что?! Нет!

— Тогда объясни, почему у тебя, человека, который не может позаботиться даже о кактусе…

— Откуда ты знаешь про кактус?!

— Ты мне сам рассказывал! Году в двадцать втором, когда был пьян. Так вот, объясни, почему у тебя в квартире ребенок, который спрашивает про доставку брокколи?

Игорь открыл рот. Закрыл. Снова открыл. Как объяснить то, что он сам до конца не осознал?

— Она… – он сделал глубокий вдох. – Это моя дочь.

Тишина. Долгая, тяжелая, беременная тысячей невысказанных вопросов тишина.

— Повтори, – наконец выдавил Леха.

— Моя. Дочь.

— У тебя есть дочь?

— Да.

— С… когда?

— С девяти лет назад – технически. Но я узнал об этом только вчера.

— Вчера, – повторил Леха тоном человека, который пытается осмыслить квантовую физику. – Ты узнал, что у тебя есть девятилетняя дочь, вчера.

— Именно.

— И где она была эти девять лет?

— С матерью. Альбиной. Помнишь, я рассказывал про Прагу?

— Прага была ДЕСЯТЬ ЛЕТ НАЗАД!

— Отсюда и возраст ребенка, – кивнул Игорь. – Математика сходится.

Леха провел рукой по лицу. Потом еще раз. Потом глубоко вздохнул, как будто готовился к медитации.

— Ладно. Хорошо. Отлично. Значит, у тебя есть дочь. Девять лет. Она живет с тобой?

— Полгода. Мать уехала в Сингапур по работе.

— Естественно, – пробормотал Леха. – А почему бы и нет? Вполне логично оставить ребенка человеку, который неделю назад жил на доставке и забывал поливать кактус.

— Я не забывал его поливать, я его…

— Залил. Да, я помню.

В этот момент из коридора вышла Кира. Она была в пижаме с принтом хомячков – очевидно, вещи, которые мама специально купила, чтобы дочь выглядела максимально мило и безобидно. Ее волосы торчали в разные стороны, в руках она держала Пушка, который сонно жевал что-то, а сама зевала так широко, что казалось, ее рот сейчас отвалится.

— Доброе утро, – пробормотала девочка, не открывая глаза до конца. – Вы можете говорить тише? Я пыталась поспать, но это плохо получается.