Ты попалась, пышка! - Ольга Коротаева Страница 18

Паша теперь напоминал побитую моль, которая настойчиво лезла на свет моей кухонной лампы. Он ходил за мной хвостом от самой парковки до дверей клиники, умудряясь выныривать из-за углов в самый неподходящий момент.

— Ясенька, ну выслушай... — затянул он в очередной раз, преграждая мне путь к лифту. — Мне же жить негде! Хозяйка квартиры, которую мы с Анжелой снимали, замок сменила. Вещи в мешках на лестницу выставила. А я... я по твоим борщам сохну, Ясь. Прямо кусок в горло не лезет без твоей зажарочки.

Я остановилась и смерила бывшего сожителя ледяным взглядом. Паша действительно выглядел неважно: щёки ввалились, под глазами залегли тени, а некогда отглаженная рубашка напоминала жёваную промокашку.

— Паш, я тебе не социальная столовая и не бюро добрых услуг, — отрезала я, поудобнее перехватывая сумку. — У тебя есть законная муза. Вот к Анжеле и иди. Пусть она тебе варит, жарит и обеспечивает крышу над головой. Вы же так красиво уходили в закат, помнишь? «Я нашёл ту, что ценит мой внутренний мир», кажется?

— Да исчезла она, Яся! — почти взвыл Паша, всплеснув руками. — Телефон заблокирован, на звонки не отвечает, в соцсетях тишина. Я даже на работу к ней ездил, в рекламное агентство, два дня у входа караулил. Коллеги говорят, она заявление на отпуск за свой счёт по семейным обстоятельствам прислала и испарилась. Как сквозь землю провалилась!

Я невольно вздрогнула. Память услужливо подкинула слова Громова о том, что Анжела могла сбежать с награбленным. Да нет… Какая из неё мошенница? Скорее осознала, какой Паша банный лист, и предпочла залечь на дно в деревне у бабушки. В любом случае, сочувствия во мне не проснулось ни на грамм.

— Какая досада, — ехидно протянула я. — Наверное, твой «внутренний мир» оказался слишком тяжёлым багажом для её хрупких плеч. Советую найти себе новую Анжелу. Или ещё одну Ясю — дур на свете много, кто-нибудь да подберёт. А в мою сторону, Пашенька, даже дышать не смей. У меня на паразитов теперь аллергия в терминальной стадии.

Но Пашу было не унять. Видимо, перспектива остаться без домашнего питания и мягкого дивана пугала его больше, чем моё презрение. Его настойчивость приобрела черты какого-то извращённого романтизма. Теперь каждое моё утро начиналось с сюрпризов.

Сначала это были обрывки соседских клумб — помятые петунии и сиротливые бархатцы, которые он втыкал в дверную ручку моей квартиры. Но когда бдительные старушки из нашего подъезда пригрозили ему вызвать полицию за порчу имущества, Паша сменил тактику.

Вчера вечером, возвращаясь с работы, я обнаружила его у своего подъезда с букетом... искусственных лилий. Пышных, пластиковых и подозрительно припорошенных серой пылью.

— Это тебе, Ясенька. Знак моей неувядающей скорби по нашим отношениям, — прошептал он, протягивая мне это пластмассовое кладбищенское великолепие.

— Паша, ты совсем с катушек съехал? — я отшатнулась. — Ты их с венка на ближайшем погосте ободрал? Ты ещё мне «Помним, скорбим» на коврике напиши для полноты картины!

— Я просто хотел, чтобы они никогда не завяли... как моё раскаяние, — жалостливо выдавил он, глядя на меня глазами побитого спаниеля.

Он действительно худел день ото дня. Одежда висела мешком, лицо приобрело нездоровый сероватый оттенок. В другое время моё мягкое сердце дрогнуло бы, я бы затащила этого горе-страдальца на кухню, накормила котлетами и разрешила переночевать на коврике. Но теперь, после «школы жизни» имени Глеба Громова, внутри у меня стоял бетонный монолит.