Месть. Под маской нежности - Алла Нестерова Страница 36

— Один ужин, — согласилась я, скрестив руки. — Но на моих условиях. Никакого флирта, никаких личных вопросов. И если ты снова начнёшь строить из себя Шерлока, я уйду.

— Скучные условия, — он открыл дверцу машины, припаркованной у тротуара, и сделал театральный жест, приглашая меня внутрь. — Но я согласен. Пока.

Я села в машину, вдыхая запах дорогой кожи и его парфюма — кедр, смешанный с чем-то терпким, как его характер. Илья включил двигатель, и машина мягко тронулась с места, как хищник, готовый к прыжку.

— Куда едем? — спросила я, пристёгиваясь и стараясь не смотреть на его руки, уверенно лежащие на руле.

— В место, где подают лучшие стейки в Москве, — он бросил на меня быстрый взгляд, и в его глазах мелькнула насмешка. — И где никто не станет обсуждать «глубину пикселей». Расслабься, Маргарита. Я не кусаюсь. Ну, почти.

— Ты невыносим, — пробормотала я, но уголки губ растянулись в едва заметной улыбке помимо моей воли.

— Знаю, — он переключил передачу, и машина рванула вперёд, как будто отражая его энергию. — Но признай, со мной не скучно.

«Не скучно — это мягко сказано», — подумала я, глядя на огни города, мелькающие за окном. С Ильёй было опасно находиться рядом, словно стоишь на краю пропасти, но, чёрт возьми, я чувствовала себя живой — впервые за три года фальшивого брака.

Ресторан оказался уютным уголком в переулке, без намёка на пафос. Деревянные столы, приглушённый свет, джаз, лениво струящийся из колонок. Никаких снобов в дизайнерских пиджаках, никаких фотографов с хищными объективами. Нас провели к столику в углу, и я поймала себя на мысли, что это место — как Илья: сдержанное, но с характером.

— Не ожидала от тебя такого сдержанного вкуса, — заметила я, усаживаясь. — Думала, ты выберешь что-то с хрустальными люстрами и официантами, которые кланяются каждые пять секунд.

— А ты меня совсем не знаешь, — он подал мне меню с лёгкой улыбкой, от которой внутри что-то дрогнуло. — Красоваться можно где угодно. А вот говорить по-настоящему — только в правильном месте.

Официант принёс вино — красное, с глубоким вкусом, идеально подходящее к мясу. Илья заказал стейки, не спрашивая меня, но, угадал — средняя прожарка, как я люблю.

— Итак, — он поднял бокал, и в его глазах мелькнула искра вызова. — За ужин без условий. Потому что твои условия я всё равно нарушу через пять минут.

— Илья, — начала я, но он перебил, наклонившись чуть ближе:

— Расскажи про лисёнка. Того, что ищет дорогу домой. Это же метафора, да? — его голос был мягким, но глаза — острые, как лезвие, будто он видел меня насквозь.

Я чуть не поперхнулась вином. Его проницательность била точно в цель, и это пугало. «Соберись, Марго. Он не должен залезть тебе в голову и в сердце».

— Почему ты так решил? — я приподняла бровь, стараясь выглядеть расслабленной.

— Потому что в твоих глазах тот же поиск, — он откинулся на спинку стула, не отводя взгляда. — Ты тоже ищешь дорогу. Куда — не знаю. Но точно не домой к мужу, раз прячешь кольцо в сумочке.

Я замерла, чувствуя, как бешено ускорился ритм сердца. Он заметил след от кольца на пальце. Конечно, заметил. Этот мужчина подмечает всё.

— У тебя богатая фантазия Илья, — я отвела взгляд, делая глоток вина, чтобы выиграть время.

— Возможно, — он пожал плечами, но его улыбка говорила: «Я знаю, что прав». — Но я редко ошибаюсь в людях. В бизнесе это вопрос выживания. Умение читать человека — или тебя обманут.