Я. Тебя. Сломаю - Ольга Дашкова Страница 82

— Кто вы? – шепчу, стараясь не шевелить губами. – Чего вы хотите?

— Справедливости, – отвечает она, не глядя на меня. – Твой муж слишком долго играл в бога. Пора показать ему, что у каждого бога есть своя Немезида.

Немезида. Богиня возмездия.

Женщина, которая считает себя орудием судьбы, ведет меня к машине. Мы подходим к темному седану, припаркованному в тени деревьев. За рулем сидит мужчина, его лицо наполовину скрыто бейсболкой, но что-то в его профиле кажется знакомым.

— Садись, – женщина открывает заднюю дверь и заталкивает меня внутрь.

Падаю на кожаное сиденье, пистолет тут же упирается мне в бок. Женщина садится рядом и захлопывает дверь. В машине пахнет табаком, кожей и чем-то еще, металлическим и тревожным.

— Езжай, Орхан, – приказывает она водителю.

Орхан. Имя всплывает в памяти, и сердце замирает. Я его знаю. Видела в доме Амира, он был одним из охранников. Высокий, молчаливый, со шрамом через всю щеку. Как он здесь оказался? Предатель в рядах людей Амира?

Машина трогается с места, и я понимаю, что мой последний шанс на спасение упущен. Никто не знает, где я. Никто не видел, как меня увели. Мурат, наверное, до сих пор ждет меня у кафе, думая, что я в туалете.

— За что? – спрашиваю, поворачиваясь к женщине. – За что мне это? Я никого не убивала, никому не причиняла зла…

Она смеется – коротко и зло.

— Ты жена Амира Демира. Этого достаточно. Ты спишь в его постели, носишь его имя, пользуешься плодами его кровавого бизнеса. Значит, ты соучастница.

— Но я… я не хотела выходить за него замуж! Меня заставили! – слова слетают с губ отчаянно, лихорадочно. – Вы не понимаете, он держит меня в плену!

Пистолет сильнее вдавливается в ребро, и я сжимаюсь от боли.

— Заткнись, – рычит женщина. – Я видела, как ты на него смотришь. Как таешь под его взглядом. Не ври мне, что ты жертва. Ты стала частью его мира, частью его зла.

Ее слова попадают точно в цель, и от этого становится еще больнее. Она права. Я действительно таю под взглядом Амира, действительно стала частью его мира. И от этого осознания хочется провалиться сквозь землю.

— За все придется заплатить, – продолжает женщина, глядя в окно на проносящиеся мимо улицы. – За каждую каплю пролитой им крови. За каждую разрушенную им жизнь. Он заплатит самым дорогим, что у него есть. А потом я убью и его.

Самым дорогим, что у него есть.

Это я? Неужели Амир действительно так дорожит мной, что моя смерть станет для него ударом? Или это очередная иллюзия, которой я себя тешу?

— Вы ошибаетесь, – стараясь говорить увереннее. – Я для него ничего не значу. Он женился на мне по расчету, по традиции. Я всего лишь пешка в его игре.

Ложь обжигает горло. Потому что это больше неправда. За месяц совместной жизни я поняла: Амир смотрит на меня не как на пешку. В его глазах я вижу нечто большее – собственничество, страсть, что-то похожее на обожание.

Его королева – так он называл меня прошлой ночью, когда думал, что я сплю.

Моя единственная королева.

— Тогда ему будет несложно найти замену, – отвечает женщина, но в ее голосе слышится сомнение.

Орхан ведет машину по узким улочкам, все дальше от центра города. Здания становятся ниже и беднее, улицы – уже. Мы въезжаем в район, где легко затеряться среди нагромождения старых домов и извилистых переулков.