Я. Тебя. Сломаю - Ольга Дашкова Страница 81

Останавливаюсь и прислоняюсь к парапету набережной. Босфор блестит в лучах заходящего солнца, вдалеке слышны крики чаек. Красота, которая раньше казалась мне чужой, теперь стала почти родной.

Может быть, в этом и есть ответ? Может быть, я не прощаю – я просто принимаю? Принимаю Амира таким, какой он есть, со всеми его темными сторонами. Принимаю нашу странную связь, которая балансирует на грани между любовью и одержимостью.

И в ту же секунду понимаю, что это неправильно. Что я не имею права забывать о Мехмете ради собственного комфорта. Что если я начну оправдывать поступки Амира, то стану его соучастницей.

Но как тогда жить дальше? Как просыпаться каждое утро рядом с человеком, которого я одновременно ненавижу и… люблю?

Люблю. Впервые я мысленно произношу это слово и не вздрагиваю от него.

Да, я люблю его. Вопреки всему – разуму, принципам, памяти о друге – я влюбилась в Амира Демира. В этого сложного, противоречивого мужчину, который может быть одновременно зверем и самым нежным любовником.

И от этого осознания хочется плакать.

Потому что любовь не делает происходящее правильным. Не стирает прошлое. Не снимает с меня ответственности за предательство памяти Мехмета.

Слезы жгут глаза, но я не даю им пролиться. Не здесь, не на людях. Выпрямляюсь, собираю мысли. Пора возвращаться. Мурат, наверное, уже в панике, а когда Амир узнает о моем исчезновении…

Поворачиваюсь, чтобы идти к дороге, и замираю.

Рядом со мной стоит женщина. Средних лет, неприметная, в темном платье и платке. Ничего особенного, если бы не выражение ее лица – холодное, сосредоточенное, как у хищника перед броском.

И если бы не пистолет в ее руке, дуло которого упирается мне в ребра…

— Не дергайся, – голос тихий, но в нем слышится уверенность. – И не кричи. Иначе пуля пробьет тебе легкое быстрее, чем ты успеешь вдохнуть.

Холод расползается по телу, начиная с того места, где металл соприкасается с кожей. Сердце бешено колотится, но я заставляю себя дышать ровно.

— Кто вы? Чего хотите?

Женщина усмехается, но в ее улыбке нет тепла.

— Я та, кто пришел за расплатой, госпожа Демир. Вы и ваш муж думали, что можете безнаказанно играть чужими жизнями? Что можете убивать невинных людей и ничего за это не получить?

Мехмет. Она говорит о Мехмете.

— Я не…

— Молчать! – пистолет сильнее впивается в ребра. – Пришло время платить по счетам. За все. За каждую слезу, за каждую каплю пролитой крови. И начну я с вас.

Палец на спусковом крючке напрягается, и я понимаю, что у меня есть считанные секунды. Может быть, и меньше.

Время замедляется. Закат над Босфором, крики чаек, шум волн – все это кажется частью прощального сна. И единственная мысль, которая пульсирует в голове:

Амир… прости…