Я. Тебя. Сломаю - Ольга Дашкова Страница 80

Мне нужно время. Время, чтобы подумать. Разобраться в том хаосе, который творится у меня в голове и сердце.

Выхожу на улицу, где меня ждет охранник – молодой парень по имени Мурат. Амир больше не доверяет Керему мою безопасность. После того случая в торговом центре средний брат попал в немилость, и теперь мне назначили нового «телохранителя».

Мурат – простодушный, вежливый, не слишком сообразительный. Именно то, что мне сейчас нужно.

— Госпожа Демир, машина ждет, – он указывает на черный седан, припаркованный у обочины.

— Знаешь что, Мурат, – я одариваю его своей самой обаятельной улыбкой, – мне хочется немного прогуляться. Погода такая хорошая…

Он хмурится, явно вспоминая указания Амира.

— Но господин Демир сказал, чтобы вас доставили прямо домой…

— Господин Демир хочет, чтобы я была счастлива, – я делаю шаг навстречу, и парень краснеет. – А я буду счастлива, если немного прогуляюсь. Ты же не хочешь расстроить жену своего босса?

Мурат мечется между инструкциями и желанием угодить мне. В конце концов желание угодить побеждает.

— Хорошо, но недалеко. И я пойду с вами.

— Конечно, – киваю, уже обдумывая план побега.

Мы идем по тротуару, я делаю вид, что рассматриваю витрины магазинов. Мурат идет на полшага позади, его внимание рассеяно – он то и дело отвлекается на проходящих мимо девушек.

Я останавливаюсь возле кафе.

— Хочу кофе. Подожди здесь, я быстро.

— Госпожа Демир, я должен…

— Мурат, – я смотрю на него с легким укором, – ты не можешь ходить за мной даже в туалет. Подожди снаружи. Я буду видна через окно.

Он колеблется, но кивает. Зайдя в кафе, я действительно подхожу к окну, чтобы он меня увидел. Заказываю кофе, сажусь за столик. Мурат стоит у входа и время от времени заглядывает внутрь.

Через десять минут я встаю и делаю вид, что иду в туалет. Но вместо этого я выхожу через служебный выход на заднем дворе.

Сердце колотится от адреналина. Я снова сбежала. Снова ослушалась Амира. Он будет в ярости, но мне все равно. Мне нужно побыть одной, подумать о том, что происходит между нами.

Иду по узким улочкам, стараясь держаться подальше от главных дорог. Достаю из сумочки платок и накидываю на голову. В витрине я вижу незнакомку – женщину, которая может раствориться в толпе.

Направляюсь к набережной. Там всегда многолюдно, легко затеряться среди туристов и местных жителей. К тому же вид на Босфор успокаивает и помогает сосредоточиться.

Но через полчаса понимаю, что думать не получается. В голове – каша из обрывочных мыслей, воспоминаний, эмоций. Все смешалось: ненависть к Амиру и желание его прикосновений, тоска по свободе и странное ощущение дома, которое я испытываю в его объятиях.

Может быть, дело в том, что я просто устала сопротивляться? Может быть, мой разум начал рационализировать то, что нельзя изменить? В психологии это называется стокгольмским синдромом. Когда жертва начинает симпатизировать своему похитителю.

Но это чувство не похоже на симпатию. Это что-то более глубокое, более пугающее. Когда Амир смотрит на меня этим особенным взглядом – нежным, почти благоговейным, – у меня перехватывает дыхание. Когда он целует меня медленно, бережно, словно я самое дорогое сокровище в мире, я готова простить ему все.

Даже Мехмета.

Эта мысль обжигает, как раскаленное железо. Как я могу? Как я могу хотя бы думать о прощении человека, который убил моего друга?