Книжный магазинчик на острове - Джули Питерс Страница 88

Его интересовало только одно – ссылки на ее страницы в соцсетях.

Вот. Та самая. Она ведь вечно туда заглядывала, стоило ей взять в руки свою коробочку для связи с миром, так?

Он кликнул на голубую птичку. «Забавно, – подумал он. – Орнитолог в “птичьей” соцсети – самое то».

Ссылка вела на ее профиль. Записи шли в обратном хронологическом порядке – самые свежие наверху. Последняя была опубликована семь минут назад. Фотография: скомканное одеяло, голые ступни (ее?) рядом с раскрытым ноутбуком.

«Не могу уснуть. Все как всегда. Доброе утро вам там, на другом конце мира. #неспящаявбостоне»

Бенгт взглянул на часы. Четверть восьмого. Значит, на восточном побережье – начало второго ночи.

Почему ты не спишь, Фрике?

Он пролистал ее ленту. Писала она много: больше сорока тысяч записей с момента регистрации. Ничего себе! Их что, все можно посмотреть? А что она писала о днях на Шпикероге – рядом с ним?

Любопытство разгорелось. Но не успел он углубиться в ленту, как двадцать минут истекли и экран посинел.

— Черт, – пробормотал Бенгт. Пошарил в кармане в поисках мелочи, но нашел только пару двадцатицентовых монет. Уставился на них, прикидывая, сколько это в минутах интернета.

Неужели он и правда превращается в онлайн-сталкера? Нет, решил он и встал. Пора заняться раной. А потом? Потом ему нужен смартфон с интернетом. Он хотел знать, как там Фрике. Потому что беспокоится. Так он себе говорил.

#неспящаявбостоне – под этим хештегом она изливала душу. Конечно, она не выкладывала все начистоту – не настолько она глупа. Интернет все-таки штука анонимная. Но выпустить пар – для этого он годился.

Подписчики ей сочувствовали. Как и она сочувствовала тем, на кого была подписана, когда читала про чужие беды. И это было хотя бы каким-то утешением. Утешением, что всегда при ней. Идеальное лекарство от тоски по дому. Потому что как бы она ни пыталась игнорировать это ноющее чувство, оно только усиливалось. Ей не хотелось здесь оставаться. И дело было даже не в Бостоне. Просто рядом с Харальдом она чувствовала себя чужой. Все чаще она ловила себя на том, что мыслями уносится на Шпикерог, открывает веб-камеру острова, гуглит тамошнюю погоду и местные новости. Потому что там жили двое мужчин, которых она никак не могла выбросить из головы.

Спальня к тому времени превратилась в ее маленький кокон. Ее личный Шпикерог – только поменьше. Какая, в сущности, разница?

Разницу она поняла, когда однажды вечером сидела в кровати, листала ленту и в списке новых подписчиков – она проверяла его регулярно – наткнулась на имя, от которого сердце заколотилось как бешеное: @BengtBrand

@BengtBrand? Как Бенгт – тот самый, который наблюдает за пестроносыми крачками?

Она кликнула на профиль.

На аватарке – фрагмент ее обложки для «КОМЕТ». Вагончик, черно-белый. В описании: «Бенгт и пестроносые крачки. Известен благодаря “КОМЕТ”».

Первая мысль: это фейк. Точно фейк. Бенгт и соцсети? Это ведь он проклинал эти коробочки для связи с миром, а теперь сам завел страницу – причем именно там, где ей было так уютно? Сердце застучало быстрее. Она вскочила с кровати, от волнения не могла усидеть на месте. Если это и правда Бенгт, а не подделка, тогда… Что это вообще значит?

Лучше не думать. Наверняка есть какое-нибудь безобидное объяснение.